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O amigo acreditará se eu lhe disser que, por mim, preferia antes estar numa
cela sem janelas no Monte Athos a prestar atenção à política e aos políticos
nacionais? Pois acredite, amigo: eu preferia. E tanto que às vezes (digamos,
cinco dias por semana), faço bem de conta que estou por lá: cabeludo,
barbudo, despejando cinza na cabeça, vestindo uma túnica de estopa
amarrada com esses barbantes finos de kebaberia, com um gato no regaço,
tentando cantar um salmo em grego enquanto chove lá fora. (Na verdade,
quando imagino isso estou no metrô, imprensado entre dois sujeitos ainda
mais gordos e feios do que eu, com fones nos meus ouvidos tocando death
metal, um livrinho fino nas mãos, e me desviando, de minuto em minuto, dos
marreteiros que passam gritando que “chegou delícia, chegou qualidade”. O
Monte Athos foi o país das maravilhas que achei para brincar de ser Alice).