Das invejas que sinto de Elon Musk

Venho de saber, com o atraso que é parte do meu charme, que um sujeito com sobrenome de perfume, Elon Musk, proferiu ameaças gravíssimas à nossa pujante e viçosa Democracia, às nossas esplêndidas e reluzentes Autoridades Públicas (é bom grafar com iniciais maiúsculas, dado que Autoridade brasileira está sempre disposta a mostrar o quão maiúscula é ou pode ser) e à nossa melindrosa Soberania, moça cheia de achaques e de não-me-toques. Soube e, como tantos, me abismei: quem é esse homem que tem poder tal? Fui descobrir.

Terminei sabendo que Elon Musk, ou Elon Patchouli, é o dono da rede social que um dia se chamou Twitter e que agora, segundo entendo, se chama X (xis para nós, équis para ele). Soube mais coisas: que é bilionário; que é sul-africano; que fabrica carros elétricos, os quais, como direi?, não seduzem pelo design; e que gosta de foguetes e de naves espaciais. Ou seja: é um menino da minha geração que ficou rico e fez todas as coisas que os meninos da minha geração sempre juraram que fariam se ficassem ricos – comprou um monte de computadores, tem carros à vontade e construiu um foguete espacial. Não virou jogador de futebol nem pirata (ao menos, parece que não), mas tudo bem: o que ele fez já faz com que eu simpatize muito com ele, e, claro, também o inveje muito.

Há quem diga que isso aí é também a realização do sonho americano, ou talvez do sonho sul-africano. Não sei. Só sei que não é a realização do sonho brasileiro, sonho que é, até onde o percebo, muito mais modesto: segundo o Governo parece acreditar – e quem sou eu para duvidar das coisas em que o Governo diz que acredita? –, o sonho brasileiro é chegar ao domingo à noite com a bermuda aberta, o umbigo para fora da regata e o bucho cheio de picanha e cerveja – cheio mesmo, cheio para valer. E se, por acaso, o brasileiro estiver cheio de sonho até à náusea, que o sonho continue enquanto ele vomita tudo no banheiro ao mesmo tempo em que, lá da sala, vem o som da TV ligada no Fantástico.

Sonho modesto, eu disse, e acrescento: sonho humilde. Podíamos estar sonhando com fortunas, podíamos estar sonhando com carros elétricos ou foguetes espaciais, com iates e sapatos dourados, mas estamos aqui, na humildade, sonhando com uma carninha assada, uma breja geladinha e, conforme for, uma camisa regata de marca. E, afinal, responda o amigo: não é justamente essa modéstia colossal, essa humildade sem paralelo no mundo que nos faz tão superiores aos ianques e aos sul-africanos? Nada de carros elétricos, nada de realizações nem de bilhões, nada de iates desses achievements burgueses: o sonho brasileiro é carne, cachaça, bermuda, camisa regata e havaianas. Não à toa, é o que nos prometeu essa turma que se elegeu.

Mas estou me perdendo nas divagações; estou tergiversando. Eu queria falar da inveja que tenho do Elon Musk. Não pelas realizações, não pelo dinheiro, não por nada dessas coisas: como já ficou claro, sou brasileiro e nada disso me interessa. Eu o invejo porque ele pode falar o que quiser sem dar a menor pelota a qualquer faniquito que a Democracia, as Instituições e a Soberania Nacionais, seus devotados porém quase indefesos defensores, e os jornalistas altamente independentes que formam sua Corte, tenham com suas falas. Eu o invejo porque ele também pode escrever o que quiser, e – aguente essa, amigo, que essa é pesada – até pensar o que quiser sem que, por isso, algo lhe aconteça. E, finalmente, eu o invejo porque ele não precisa ser servilmente, caninamente, respeitoso para com Autoridades que não têm nenhum poder de acabar com a vida dele com duas ou três assinaturas. Imagine só: ele é rico, ele tem foguetes espaciais, ele tem uma fábrica de carros e ele pode falar o que quiser de quem quiser, na hora que quiser. É ou não é para ter inveja?

Ou seja: eu o invejo porque ele é livre como eu talvez não seja – e como você talvez não seja também, amigo. Digo “talvez” porque, né?, vai que tem alguma Autoridade nos olhando, pronta para nos ensinar, de ofício, o quão livres nós somos.

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Dizem que a terra não é plana. E não é mesmo. Mas, segundo os mapas novos que o IBGE anda pondo à venda, ela é brasilcêntrica. Você pode achar esquisito que o IBGE nos ponha no centro do globo, amigo, visto que, por tudo o que somos e fazemos, e até pelas nossas coordenadas cardeais, nossa posição pareceria mais periférica, mais boreal talvez – mais ao sul do mundo. Eu também acho. Mas fazer o quê? O IBGE falou, tá falado; o IBGE desenhou, tá desenhado; o IBGE mapeou, tá mapeado. E viva a Democracia. Portanto, é isso aí: o mundo é um círculo, esse círculo tem um centro, e esse centro é o Brasil. Quando forem furar o balão do mundo, é em nós que vão cravar o alfinete.

Orlando Tosetto Júnior é escritor

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