É a época de fazermos listas de melhores livros do ano, e de nos entregarmos gostosa e descomplicadamente ao narcisismo racial e sexual mais desvairado possível: negros recomendando livros só de negros, mulheres recomendando livros só de mulheres, e homens brancos recomendando livros só de negros e mulheres.

Talvez os homens brancos consigam recomendar, ali no meio dos nove outros  livros, algum livro escrito por um dos últimos brancos que ainda chamam atenção no mundo literário-jornalístico: Cormac McCarthy, Michel Houellebecq e mais uns seis caras no mundo (três deles Ian McEwan). É arriscado, mas os homens brancos ainda acham isso permissível, no final de 2022, se os nove outros livros que eles recomendaram foram escritos por Chimamanda Ngozi Adichie. Em 2023 talvez não dê mais, mas por enquanto noto que ainda é possível.

Nunca entendi essa reclamação das mulheres de que homens não lêem mulheres, porque, ué –– o que poderia ser mais natural? Crescemos ouvindo histórias contadas por mulheres, não? Pelo menos eu cresci ouvindo minha mãe me contando histórias, e a minha tia Emery, que contava sempre a mesma história de um crocodilo numa banheira (ainda é a minha história favorita).

Depois disso, aos onze anos, forçado na escola a ler Lygia Bojunga Nunes e Maria Clara Machado, o que é que eu lia por vontade própria, assim que chegava em casa? Agatha Christie, ora bolas – dezenas de livros dela, por anos e anos, como todos os moleques da minha geração e também das gerações precedentes, desde pelo menos 1920.

Mas sim, é verdade: todos sabemos que Agatha Christie foi tão oprimida por um mercado literário machista que foi obrigada a trabalhar como costureira no Brás até a velhice, esquecida por todos, ceguinha devido às más condições de trabalho, diabética, pegando ônibus no terminal Largo 13, fazendo capinhas de bujão de gás pra suplementr a renda, enquanto os homens só queriam ler os romances policiais escritos por algum homem medíocre de cachimbo na boca.

Da minha parte gostaria de recomendar só livros escritos por carecas. Se todos podem ser narcisistas, por que os carecas não podem? Já mandei até fazer uma camiseta com as palavras LEIA CARECAS.

Mas, se for sincero, nenhum dos meus autores favoritos era careca. Talvez só P. G. Wodehouse, razão pela qual o amo de modo desvairado. Mas quem mais? Borges tinha entradas mas não era tecnicamente careca. Chesterton tinha bastos e assimétricos cabelos frisados como se tivesse um poodle castanho grudado de um lado só da cabeça. Machado de Assis era praticamente um lobisomem. Jane Austen enfrentou alguns problemas na vida, mas tenho certeza que a calvície não foi um deles. E Mark Twain tinha mais cabelo que Bonnie Tyler no vídeo de Total Eclipse of the Heart.

De qualquer forma, eis a lista dos melhores livros que li em 2022:

Um Deus Passeando Pela Brisa da Tarde, Mário de Carvalho (cabelos)
Galahad em Blandings, P. G. Wodehouse (careca)
Trabalho Impróprio para uma Mulher, P.D.James (muié)
Parmênides, César Aira (cabelos)
Home Sweet Homicide, Craig Rice (muié)
A Ilíada, tradução de Odorico Mendes (cabelos)
Apologia de Sócrates, Platão (cabelos? Ninguém jamais mencionou que fosse careca)
Berta Isla, Javier Marías (semi-careca)
A Trilogia de Alexandre, Mary Renault (muié)
A Conquista do México, Willliam H. Prescott (cabelos com entradas)

Essa é a minha lista, caso alguém queira saber. É a lista verdadeira, cá entre nós, mas não é a lista oficial que vou mandar à imprensa caso me perguntem. Como quero ficar de bem com a esquerda uma vez na vida, especialmente agora, vou roubar a lista que a romancista e contista Conceição Evaristo fez dos seus “livros prediletos” para o UOL esta semana.

Agora a lista é minha também, é a minha lista, amo esses livros loucamente, juro, esquerda, e não me digam que preciso lê-los para amá-los:

Leite do Peito, de Geni Guimarães
Solitária, de Eliana Alves Cruz
Eu Sei Por Que o Pássaro Canta na Gaiola, de Maya Angelou
Amada, de Toni Morrison
O Olho Mais Azul, de Toni Morrison
Cartas para Minha Mãe, de Teresa Cárdenas
Olhos D’água, de Conceição Evaristo
Poemas da Recordação e Outros Movimentos, de Conceição Evaristo
Da Vida nas Ruas, ao Teto dos Livros, de Clarice Fortunato
Diário de Bitita, de Carolina Maria de Jesus

Sim, é verdade. Conceição Evaristo cedeu não só ao narcisismo racial e sexual como também ao narcisismo old school e citou dois livros dela mesma na sua lista de livros preferidos.

Acho isso de uma inocência realmente admirável. Me dá até coragem de fazer a mesma coisa, e citar agora como meu favorito de 2022 o meu próprio romance Totolino, publicado esse ano pela editora Danúbio. Certamente foi um dos livros que mais tive prazer em reler em 2022. Devo mentir?

Mas menciono o livro não tanto por vaidade, vocês sabem. É mais pela necessidade cívica de incluir um autor careca nessa lista.